Une note bien difficile à apposer sur ce roman. Ne pas céder à la tentation de cogner sur le genre, et juger l'intrigue à sa juste valeur... Me suis-je répété pendant 10 bonnes minutes.
Car si ça ne tenait qu'à moi, je lui aurais collé 3. Je sais qu'en fait, ça ne tient qu'à moi, mais pas vraiment.
C'est vrai, l'intrigue est sympa. La chute, dont j'ignorais tout, n'est pas tellement surprenante, tant toute solution inverse ne tiendrait finalement pas la route. C'est ce qu'Hercule Poirot tente de prouver : qu'il a tort.
Sur le scénario donc, pas grand chose à critiquer. Pour le reste, pardonnez-moi, mais c'est juste très mauvais.
L'écriture est très mauvaise, dénuée de tous détails et d'une ambiance, alors que quand même, putain, on se retrouve bloqué dans l'Orient Express par grand froid ! Excusez du peu !
En dépit de son environnement, le livre ne nous offre aucun voyage. On n'imagine aucun paysage, aucune gare, aucun compartiment, aucun couloir. On se sent ni la nourriture, ni le tabac. On ne visualise aucune vaisselle... En fait, on n'imagine rien, un comble pour ce qui fait figure de "chef d'oeuvre" de la littérature (policière).
A mon avis, ceux qui mettent des notes folles à ce machin, comme à beaucoup d'autres romans d'Agatha Christie, ont vu les films/téléfilms/séries, et n'ont jamais mis le nez dans un bouquin.
Parce qu'en revanche, on voit tout à fait ce qu'un bon réalisateur avec un peu de moyen pourrait faire d'un tel support.
En fait, ça confirme ce que je pensais du genre policier : c'est bien en film, au théâtre ou en jeux videos... mais pas en livre.