Dans la lumière bleuâtre d'une aube métallique, les coquilles des cacahouètes ont l'air blêmes et froissées; le long de la grève à Montparnasse, les nénuphars se penchent et cassent. Lorsque la vague reflue et qu'il ne reste que quelque sirènes syphilitiques échouées dans le limon, le Dôme à l'air d'un stand de tir ravagé par un cyclone. Tout dégouline lentement à nouveau vers l'égout. Pendant une bonne demi-heure, il y règne un calme de mort, et l'on éponge les vomissures. Soudain les arbres se mettent à ululer. D'un bout du boulevard à l'autre, se lève une chanson démentielle. C'est comme le signal qui annonce la fermeture de la Bourse. Tous les espoirs qui restent sont balayés. L'heure est venue de vider la dernière poche d'urine. Le jour entre en scène, à la dérobée comme un lépreux...