Monologue du Détective

https://www.youtube.com/watch?v=OsQC4HPruDQ&t=479s

C'était un de ces soirs, comme tant d'autres désormais. Avachi dans le vieux fauteuil en cuir ébène, le constat de la journée qui me titillait la bouteille; encore trop de mégots dans le cendrier et pas assez de boulot. Je songeais vaguement, par soubresauts de quiétude mélancolique, par flashs, à la gloire d'antan, le regard inerte, perdu dans mon verre de whiskey dont il ne restait trop souvent que les glaçons à peine fondus.
J'étais sur une affaire d'adultère, du petit lait pour un vieux fané dans mon genre, à ça de près que ça faisait un moment que je tournais à la bibine.
C'étaient quinze dollars mal gagnés, en avance, de quoi m'offrir une boite de six balles de 38, deux ou trois bouteilles de mauvais scotch, des idées noires pour la semaine.
Les néons du club de jazz d'en face à travers les persiennes jaunis et la pièce enfumée poudroyaient l'enseigne sur la porte: YBP Detective. Je baissai les yeux et m'en remis un que j'enfilai aussi sec.

Je commençai à me remémorer cette vieille affaire, celle qui avait fait de moi le tocard errant que je suis aujourd'hui, celle qui m'avait fini. Un gros boulot, le plus gros de ma carrière avant mon aller-simple pour loserville.
Mais qu'est-ce que j'aurais pas fait pour elle.
J'ai tendance à perdre la mémoire ces temps-ci, mais je la vois encore déambuler pour la première fois dans le bureau, l'air gracile, mais de l'assurance dans le porte-cigarette. Des jambes longues, des jambes pour des jours. Le blond d'un soleil à midi, le rouge des nuits sans fin sur les lèvres et, dans son regard ombreux, le sépulcre inévitable, ma fin.
Le genre de femme qui t'aurait fait flinguer ton meilleur ami. Le genre de femme qui aurait corrompu le seigneur lui-même.

Le triple de mes honoraires hebdomadaires et une prime de 5000 dollars une fois le boulot achevé, disait-elle. Je n'avais même pas fait le calcul à l'époque. Et je n'ai jamais pu le faire.
Il n'y avait plus qu'elle, et l'argent importait peu, les risques non plus.
Elle était une mauvaise idée, comme une bouteille de gin et des clés de voiture.
Une longue affaire, trop longue, et avec les vivants, ma raison de vivre s'est faite la malle dans le grand royaume.

D'elle il ne reste plus que de mauvais rêves, et ce Colt à la crosse d'ivoire. De moi il ne me reste qu'une gloire vétuste, un souvenir qui s'oubli de jours en jours.

Il me reste l'équivalent d'un verre de scotch, une cigarette, et une boîte avec cinq balles de 38 à l'intérieur.

Gerwin.

Je conseille pour ceux qui ont adoré la B.O. ma liste (pourquoi pas) : https://www.senscritique.com/liste/Les_meilleurs_albums_d_Orchestral_Jazz/1059876

La B.O. a largement contribué à la note que je donne au film.