Lectures 2021 (liste évolutive)

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L'un des bijoux de la rentrée française 2021 ! Sous les branches de l'Olivier, Agnès Desarthe pose son transat juste à côté de celui de son camarade Jean-Paul Dubois, à qui elle emprunte son regard si juste sur l'humain, sur ce qui fait nos vies dans ce qu'elles ont à la fois de plus quotidien et d'extraordinaire, et donc d'universel.
Du temps qui passe, de l'importance de nos choix que bien souvent l'on ne mesure qu'après coup, des embardées étonnantes de nos élections amoureuses, de nos familles, de nos mères, de nos pères, de nos frères et sœurs : de tout ce qui nous lie, la romancière tisse une merveilleuse comédie humaine, vibrante de drôlerie comme de tragédie, et portée par un amour inconditionnel pour la musique - la musique qui, de tous les langages, est sans doute le plus universel et le mieux partagé.
Une splendeur, de bout en bout.

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Très subtil, parfaitement maîtrisé, à la fois inéluctable et puissamment réflexif, La Fille qu’on appelle met le brillant exercice de style au service de son sujet, équilibrant fond et forme à un très haut niveau de littérature.

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Après le superbe "Par les routes", Sylvain Prudhomme revient avec un recueil de nouvelles tout aussi juste, profondément humain, attaché à saisir les variations du cœur et de l'âme dans leurs moindres inflexions.
Fait rare, les treize textes sont à l’unisson, aucun n'est négligeable et tous disent quelque chose de nous.

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Un polar historique lyonnais remarquable, qui saisit les agitations politiques et sociales de l'époque (1898, en pleine affaire Dreyfus) et déroule une formidable galerie de personnages. Style puissant et intrigue parfaitement menée.
J'ai beaucoup pensé à Hervé Le Corre. Pas mieux comme comparaison dans le genre !

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Songe à la douceur saisit avec une puissance rare les mille et une nuances du sentiment amoureux.
Moderne et pourtant intemporel, pertinent et impertinent, débordant d’humour, de tendresse, de tristesse, d’euphorie, d’ironie.
Tous ces élans qui nous agitent et nous renversent et nous bouleversent quand on a soudain la certitude d’avoir croisé la route du grand amour.

Diablement inspirée, créative à chaque ligne, Clémentine Beauvais trouve le moyen de réinventer le roman d’amour, et de le faire dans un livre en vers libres, à destination des ados.

Un tour de force éblouissant.

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Une déchirure, qui lentement cisaille le texte, jusqu'à la terrible explosion finale. Des tempêtes intérieures qui renversent les cœurs et bouleversent les corps. L'analyse, implacable, clinique, d'une famille qui se délite.
L'entrée en littérature de Carine Joaquim va laisser des traces. Un choc à ne pas manquer, à condition d'avoir les nerfs assez solides pour l'encaisser de plein fouet.

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De l'esprit, de l'humour (discret mais parfaitement dosé), de l'intelligence, de l'érudition, de la dérision, du mystère, du suspense, un soupçon de machiavélisme, et un joyeux coup de folie en guise de final : Jean-Baptiste de Froment réunit autant d'ingrédients pour un cocktail savant et délicieux qui se boit comme du petit lait.

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Plongée vertigineuse et brillante dans les tourments d'un homme qu'un fait divers sordide, dont ses voisins et amis sont les acteurs principaux, précipite contre les innombrables miroirs intérieurs qui enferment son âme dans le déni et l'absence aux autres.
Un livre superbement écrit, parfaitement maîtrisé, à la fois nerveux et introspectif, entre récit à suspense et portrait psychologique de haute volée.

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Dans une trilogie, la deuxième position est la plus ingrate. L'épisode 2 porte la lourde responsabilité de tenir les promesses faites par le premier, de nouer plus solidement les fils du mystère sans perdre le lecteur (ou le spectateur), d'amorcer le feu d'artifice final du troisième, tout en assumant souvent la part la plus sombre et inquiétante de l'histoire.
Les jeux du siècle, deuxième tome des Mystères de Larispem, relève le défi haut la main.

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Uchronie steampunk construite sur les ruines de la Commune de Paris, ce premier roman épatant, lauréat de la deuxième édition du Concours du Premier Roman proposé par les éditions Gallimard-Jeunesse, fait preuve d’ambition, d’audace et d’originalité, le tout couplé à un sens du suspense et du mystère remarquable. On en redemande avec le tome 2 !

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Véritable régalade de déconstruction narrative, Les embrouillaminis rafraîchit le plaisir de la lecture en en brisant le naturel linéaire, et en vous baladant aux quatre coins du livre à l’aide d’allers-retours de plus en plus jouissifs.
Roman festif et stimulant, c'est l’un des rares livres dont on a envie de reprendre la lecture juste après avoir touché le mot « fin », histoire de découvrir les nombreuses autres surprises qu’il recèle.

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Presqu’îles est une ode pudique au Médoc quotidien, à son rythme, à ses habitants, à ses habitudes. Oui, mille fois oui, et c’est passionnant.
Mais cet art de l’observation local, du cliché ethnographique, Yan Lespoux le place entièrement au service de la littérature. En résulte une trentaine de nouvelles tour à tour drôles, tragiques, mélancoliques, poétiques, cocasses ou cruelles. Des textes brefs parfaitement maîtrisés, petits mondes qui en quelques pages disent énormément du monde - de tout le monde.

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Les dix nouvelles rassemblées ici forment un ensemble incroyablement homogène, tout en proposant chacune une vision singulière, à la fois différente des autres et représentative de l’univers de leurs auteurs.
Certains de ces textes me hanteront longtemps, preuve que quelques pages suffisent à marquer l’imaginaire. Une nouvelle réussie est un petit monde qui a autant de force et de légitimité littéraire (plus, parfois) qu’un long roman.
Les auteurs de Toucher le noir l’ont bien compris et rendent, tous ensemble, un merveilleux hommage à l'art de la forme brève.

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Roman initiatique, road trip bourré d'énergie qui offre un joli voyage à travers la France, véritable profession de foi en la capacité des gens à se montrer généreux pour peu qu'on leur montre le bon exemple, Les petites reines est un rayon de soleil dont la lecture fait un bien fou et redonne un peu de foi en l'humanité.

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À chaque fois que je lis Iain Levison, je suis stupéfait par deux choses : l'énergie fluide avec laquelle il conduit ses intrigues, et sa capacité à stigmatiser aberrations sociales et mauvais penchants humains tout en maintenant à flot une suffisante dose d'espoir et d'empathie pour ne pas sombrer.

Ces ingrédients sont à nouveau réunis dans Un voisin trop discret, pour une nouvelle réussite du romancier. On retrouve également la minutie avec laquelle il élabore, mine de rien, des mécanismes narratifs implacables, poussant protagonistes et antagonistes vers des destins aussi inéluctables que parfaitement justifiés.

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En "annulant" l'assassinat de Kennedy à Dallas, Ellory s'autorise à détricoter le mythe qui entoure désormais le président américain et le rend presque intouchable. S'il n’entend pas bouleverser l’histoire du président américain, ni balancer de nouvelles grandes théories « révolutionnaires » sur l’assassinat de JFK, on apprend tout de même beaucoup de choses en entrant, avec fascination, dans les coulisses de la politique américaine.

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Un roman schizophrène, parsemé de moments forts bien dans la manière de Chalandon, dans lequel l'écrivain tente d'associer ses souvenirs de chroniqueur judiciaire sur le procès de Klaus Barbie, et une énième enquête personnelle sur son père. L'attelage des deux intrigues, purement fictionnel, manque de fluidité et paraît parfois artificiel, mais la puissance naturelle et l'émotion à fleur de peau de Chalandon réservent des pages poignantes.

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Un roman bouleversant sur le manque, la douleur de l’absence, les blessures impossibles à cicatriser des deuils déchirants.

Construit sur une savante alternance de points de vue qui balance le lecteur aux quatre coins du ring pour mieux tout saisir du combat, jouant à l’occasion de la forme en faisant exploser le texte au moment de basculer dans le monde de l’Orphée, Désert noir est un livre intense, parfois perturbant, qui nous questionne sur les béances du cœur et sur ce que nous serions prêts à faire pour réparer l’irréparable, si jamais la chance nous en était offerte.

Une belle expérience de lecture, intensive et poignante, qui imprègne la mémoire de ses images vertigineuses et de ses tourments.

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Loin d’être une déception au final, mais fatalement pas l’extase naïvement espérée, La Félicité du loup est une déclinaison légèrement superficielle des thèmes et du style de Paolo Cognetti, qui charme sans émouvoir en profondeur.